Às árvores solitárias,
isoladas nos campos uniformes,
despreendidas de sonho e comunhão,
dedico esse triste poema
de solidão e pernúria.
Vagas vozes lhe chegam no vento,
mas é feita de luta e intempérie
sua bruta seiva,
lágrima estonteante
carregada de desespero
e tristeza lenhosa.
Branda resistência
de quem assistiu a violência
e ficou ali,emudecida,
gritando um silêncio profundo
que abalou rocha e rio
e ardeu em fúria nos corações.
Árvore solitária,
poupada em sua miséria
e contorção.
Esse é um poema de desespero,
desesperado e inútil,
solto no correr do tempo
que te corrói em ranhuras,
como cicatrizes de fúria
a crescer em sua sombra.
Mártir vegetal,
símbolo de persistência e força,
que esse poema reverbere nos astros
e em suas raízes cansadas;
que soe doce essas palavras
em seu fluir interior de águas,
e te acalme a dor e expanda o grito,
com suaves palavras
feitas com meu sonho e sangue
dizendo tranquilo em sua fronte
poemas e palavras de amor e chama.

Você não me completa.

Na verdade, o sentimento é completamente oposto.

Você me incompleta,

distorce o mundo já feito

e se abre a mim,

como uma flor de hibisco,

a infinitas possibilidades.

Com você, há sempre uma carta a escrever.

Nada parece suficiente

frente ao tudo que você me representa.

Há sempre um sentimento novo

no amar-te

que precisa ser apalpado

pela minha precoce poesia

e cheirado

cheio de desejos e ardências.

O mundo se dispersa

em você.

Te sinto em tudo que toca,

me choca, me chama

e me embeleza.

Mas parece que a tudo falta algo,

sua presença não está lá

para ser digno do amar.

São paixões,

dessas que se tem com tudo.

Com você há sempre um mundo

a ser explorado,

um novo ângulo para te fitar,

uma sensual geografia

para ser cuidadosamente beijada,

um grito novo a ser cantado

pelos pássaros.

Não quero completar-me,

terminar-me nem falso ser tudo.

Quero mais esse seu corpo

de profundo vazio

que faz o tudo que minha vida pronuncia.

você é o espaço do meu possível,

o impossibilitar da perfeição,

minha quente utopia,

minha eterna revolução.

A ti, entrego-me inteiro,

sujo e pobre na imensidão do mundo.

Podes me dar o celeste

e o orbital mais belo

de todos astros espaciais.

Podes me dar a liberdade

do céu, o azul espelhado

que enfeita o mundo de beleza.

Podes me dar o vôo,

a agilidade dos mensageiros e

as núpcias da Primavera.

A ti, posso te dar apenas

umas mãos calejadas,

um corpo rugoso e suado

e um desejo cru

de eternidade.

poema incidental

para Talita

um rio carregado de você
me afoga.
não quero margens secas
nem a margem de lá
quero a correnteza
te fluir em mim,
menina de água doce
doce marola de mar...
arquipélago de estrelas
desvios indefinidos de sentimento
sou um sedimento de terra
flutuando em suas águas
deságua seu corpo
em meu leito de barro
jarro de flor na mesa do café
fluído deslize
flui
flui,menina
me flui

Desaprendemos a escutar os outros.

Parece que não pulamos mais

nesse poço de cachoeira,

garganta profunda de gritos interrompidos;

temos demasiado medo

de cobras e chacais

vagando na calada da noite.

Desaprendemos a escutar os delírios

os sonhos mal formados

as estórias de ferro e fogo

os desejos crepitantes

as crenças imemoriáveis

dos outros a nosso redor.

Ficamos apenas na superfície da pele,

parece que não mais vagamos

as incertezas das entranhas

e das carnes mais profundas das pessoas.

Vivemos um desencostar,

um invisível casulo mal cristalizado

que nos comprime amor e devaneio

e não nos deixa sentir as angústias,

as vitórias

e as celebrações dos outros.

Peço humildemente

aos tantos que se desesperam

que se acariciem mais,

ouçam as pulsações do coração

dos desconhecidos

e se deixem maravilhar

pelos desencontros e esperanças

das vidas dos homens e mulheres.

Dispa-se de medo e sombra

e saboreie sua diversidade

em idiomas alheios a sua alma.

Reaprendamos a ouvir delicadamente

e o infinito desprenderá

dentro de nós.   

A saudade é vento forte

que sopra longe o sorriso

e faz a gente lá longe ir buscar.

Ele sai voando entre as pétalas,

rodopia num compasso

e cai lá no limite dos olhos.

E aí, tem que ir buscar,

pulando os pedregulhos,

trepando os galhos de árvore.

Aí chega machucado,

todo dolorido,

mas pega o sorriso com as duas mãos

e volta assobiando com os colibris,

correndo com as preás

e cantarolando pra casa.

A frase que não foi dita,

inundada no vácuo

e na memória.

Ressoou branca

nos relevos extremados

da língua,

voou soberana pelo céu vermelho

para se acabar solta no imaginário.

Frase concebida disforme

no esmorecer da tarde

na frágil liberdade dos Homens,

Mulheres e brisas febris.

Ela, sintaxe contorcida de idéia,

dissolvida no ar

como promessa de esperança,

rima de infância

desespero inocente.

Broto de poema

na inutilidade da folha branca,

a frase não saiu,

engasgada entre pêlos e sombras,

luzes e movimentos.

Equilibrista

de finas cordas vocais

que separam gozo e solidão,

a frase caiu em gargantas alheias

e foi falada sem a emoção digna

de seu retumbante efeito.

A frase guardou-se,

tímida de seu brilhar,

seca de potencialidade;

mantém-se firme,

tristemente firme

no incessante fluir da vida.