Você não me completa.

Na verdade, o sentimento é completamente oposto.

Você me incompleta,

distorce o mundo já feito

e se abre a mim,

como uma flor de hibisco,

a infinitas possibilidades.

Com você, há sempre uma carta a escrever.

Nada parece suficiente

frente ao tudo que você me representa.

Há sempre um sentimento novo

no amar-te

que precisa ser apalpado

pela minha precoce poesia

e cheirado

cheio de desejos e ardências.

O mundo se dispersa

em você.

Te sinto em tudo que toca,

me choca, me chama

e me embeleza.

Mas parece que a tudo falta algo,

sua presença não está lá

para ser digno do amar.

São paixões,

dessas que se tem com tudo.

Com você há sempre um mundo

a ser explorado,

um novo ângulo para te fitar,

uma sensual geografia

para ser cuidadosamente beijada,

um grito novo a ser cantado

pelos pássaros.

Não quero completar-me,

terminar-me nem falso ser tudo.

Quero mais esse seu corpo

de profundo vazio

que faz o tudo que minha vida pronuncia.

você é o espaço do meu possível,

o impossibilitar da perfeição,

minha quente utopia,

minha eterna revolução.