É madrugada

e a chuva escore lenta

pelas janelas.

Estou acordado por buscar

liberdades fluidas

e frias fragilidades,

por construir mundos de amor

e serenidades

nas noites profundas

e por arder em chamas

em lençóis emaranhados

de sonhos.

É madrugada.

A chuva é fina

mas corta a carne dura

e as tremedeiras de febre.

Não é um mundo para

sonhadores

nem para adoradores de orquídeas.

Todo silêncio da noite

sabe disso.

Corpos escuros

se procuram na sombra.

É madrugada

e os cães latem sutilmente.

Araras dormem em seus poleiros

enquanto eu arquiteto desejos,

vontades mal amadas

e realidades triviais.

Sou filho da pele e do toque,

não sou escravo de nada

nem santifico imagens.

Me crio nessa chuva de verdades;

é madrugada

e amanheço o dia

em cristais de verso e prosa,

devoro o mundo em minhas mãos

e costuro sentimentos

de luta e seda.

Sou eu meu próprio dia

a crescer triunfante

no horizonte.